Квартет №15 Дм. Дм. Шостаковича
Ну что... всё, что ли?
Небо грозное, тяжкое.
Захолодало.
Ветренно.
Пятнадцатый квартет Дмитрия Дмитриевича.
Чувство смерти. Холод. Предосень.
Где-то глубоко, внутри: вопрос... ответ... вопрос... ответ.
Ни один вопрос не остаётся без ответа. Но вопросы — не вопросы, ответы — не ответы.
Разговор... но с кем? С чем? Кто отвечает на все вопросы в сгустившейся рано осенней тишине? Всю жизнь так хотелось, чтобы на каждый вопрос — ответ.
Смерть стоит у стола молодой женщиной. Причёска слегка растрёпана. Она сдувает краем рта волосы, лезущие в глаза. На ней старенькая застиранная, но такая ещё летняя блузка. На ней юбка из простой какой-то полусинтетики. Советской, дурацкой.
Смотрит в окно, на стекло измождённое полосами дождя. На заоконные размытые, но уже яркие краски. Листья кружатся на ветру.
Вопрос... ответ. Вопрос, ответ.
Тик-так.
Тик-так.
Вопрос-ответ.
Смерть — молодая женщина, смотрит в окно. Не спешит. Все сроки ясны. Все взгляды знакомы. Все события... нет, «не страшны» будет глупостью сказать, но ясны, как сентябрьское небо погожим днём. Зачем спешить, когда уже всё решено? Зачем бояться, когда всё уже ясно?
Осень.
Вопрос-ответ.
Тик-так.
Молодая девушка, которой здесь просто быть не может, стоит у окна и сдувает краем рта небрежно распустившиеся пряди.
Не ждёт, не торопит, не суетится. Просто стоит и смотрит в высоченное окно, опершись рукой на широченный подоконник старой сталинки.
http://www.youtube.com/watch?v=AxQkpH1JDk0